Иногда мне бывает жаль, что не я тот поэт гениальный,
Написавший меня с меня, не вошедший в мои спальни,
И глядевший всё мимо, в окно, на пейзаж заводской урбании,
Застывавший холодной плитой. Нестерпимо отсутствие мимики.
Иногда мне не по себе, что ты пишешь, а я читая,
Пепелюсь в каждом слове твоём ненавидимом и по сваям
Твоих строк: сухость, строгость, талант, я сгорела на первом слоге....
Ты застывший в окне экспонат, застудивший худые ноги.
Отзовись. Я боюсь тишины, холодеющих пальцев. Песни
Так похожи на вой волков, а ты был ли когда весел?
Я не стану, я не тянусь до тебя, но у ног ледяных не сяду,
Ненавидимых строчек твоих ядовито вдыхать награду.