* * *
since 19...
все та же болтанка, все тот же обман: мир тесен; деревья сторуки;
и возле подъездов из новых семян одни вырастают старухи.
в земле – что ни сын. в небесах – что ни дочь. благая мечта – у корыта.
и шестиконечная метка на ночь суровою ниткой пришита.
уйду с переулка в какой-нибудь двор. оставлю и близких, и свиту.
и скроюсь – как парусник в море, как вор в потоке базарном – из виду.
неймется. продукта желает нутро. идею хотя бы кто подал.
короткая строчка слагается про осколок, лежащий поодаль.
стихи? а кому интересны стихи? хорошие или плохие,
стихи – полустанки; стихи – пустяки; стихи – лишь частица стихии.
а эта, последняя, все приберет к рукам – и волненье, и тело.
я знаю, что будет со мной наперед – у знания нету предела.
да, ладно... таланта уже не сыскать, как курева, чтива и пойла,
породистых тряпок и меченых карт противоположного пола.
я радуюсь, что я душу отвел, но дождь – и отчаян, и плосок –
успел перенесть с переулка на двор хорошую порцию розог...
уйду со двора и усы отращу; пороюсь в сусеках подкладки;
приникнув к бутыли, к ночному плащу, сыграю с собою же в прятки.
(пока я в себя проливное вонзал до судорог, заняли, кстати,
лежащий поодаль ничейный вокзал военные, вдовы и тати...)
умру ли я? – нет, никогда не умру. а выздоровлю? – не успею.
но в этой холодной стране поутру последние мысли развею.
и стану всего лишь одним из старья – бездарных, бездушных, бесполых.
и кто-то когда-то напишет, что я прекрасной эпохи осколок.
2006