Не трогает прощальный скрип дверей,
но через миг любой лишает мысли
хлопок по перепонкам, словно выстрел,
и только эхо в каменном дворе
вспорхнет с его заплеванного дна…
Но сколько б пятниц не было в неделе,
где б не пересекались параллели –
когда из всех примет всего одна
пророчит счастье – битая посуда,
резонно полагая, что отсюда
спасение тем лучше, чем скорей,
душа, поймав за хвост попутный ветер,
холодного прощанья не заметит
последнего из многих октябрей.