Да на что я вам сдался, охальный,
Сам не свой, охристый, наскальный,
Иноскальный, инок скальный,
Иномыслящий пращур ваш дальний?
Занеможьте меня, позабудьте,
Не транжирьте свои скорохваты,
Погасите нескромные взгляды.
Не бизон это был, не бизон!
Не олень это был, не олень!
Дух зверей, облик бога, дракон,
Коготь льва, оживлённая тень
Чистокровки, прозрачной всегда.
Это были лишь контуры рода,
Мной угаданные в облаках.
Вы, больные всезнайством, пришли,
Вы увидели, вскрикнули: «О!
Сколько мяса в сей туше пронзённой!
Вот искусство, рождённое голодом!
Свою жертву охотник творил!»
Я же только пощады просил
У того, кого мы поедали.
Не бизон это был, не бизон!
Не олень это был, не олень!
Я творил, но не я был творец.
Наш отец это был – ваш отец!