Офелии - цветы, а мне - охапки слов
в кувшины, в вазы, на плечи и на пол,
в грудь и в глаза. Букет давно не нов,
но Боже мой, какой дурманный запах!
Как много их, холодных, добрых, злых,
забывшихся и тех, чье имя - память.
Они ко мне воскресли из живых
и шелестят сухими лепестками.
Они снопом метнулись на кровать,
велят не спать с заката до заката,
и я спешу их все пересчитать,
как ростовщик тяжелые дукаты.
Но жар угас, и аромат остыл,
и все опять изменчиво и шатко.
Не броситься ли, право, в монастырь
или в поток с заветною охапкой?