Ты говоришь, тревожишься, -
не так всё получается…
Слова, как сахар ложечкой
перемещаются.
То так, то как отрубишь
фраз верёвочки,
а я пойму – не любишь,
не любишь ты нисколечко.
То вспыхиваешь искоркой,
то вдруг теряешься,
то лжёшь, то искренне
об душу обжигаешься.
Но тянешься, тянешься
рукой мелованной,
неналаскавшейся,
недоцелованной.
Не много на свете
счастья бабьего,
кабы не этого,
то и была б - его…
Слушать бы, слушать бы,
но нервы вызвенивают
любовной дружбы
тоску измены.
Лежать мне хоть кусочком
льда в Гренландии,
но – номером - не хочется
в твоём гербарии.
Средь чаек вороной
душа кувыркается,
но воровать ворованное
рука не подымается.
Без меня шастай
по жизни оторвою.
Дай ей счастья,
в небе который!
А я, я, что же, грустною
пройду своей дорожкой,
водочкою русской
полечусь немножко,
завяжу на память
узелок на артерии.
И не буду плакать.
Наверное…