Не вписанные в утлую поклажу,
Причины не оставят беглеца.
Лицом к лицу не увидать лица?
А, может быть, довольно эпатажа?!
Как будто бы, и впрямь, крыть больше нечем
Азарт юнцов, не бривших бороды,
Собравшему в своем саду плоды
Страх высоты не рядовой советчик.
А бисер слов – роса на тростнике –
Растает легкой дымкой вдалеке,
Живой души не потревожив ножен,
Не возродив дыханье в неживой…
Лишь кажется, что в оттепель зимой
На стенах влага, словно пот на коже.