* * *
мигающий желтый
мише ю.
как в джазе – тема, клич – в бою, ствол – в дереве, в омоне – форма, –
дороги в городе... стою у сломанного светофора
в одном заштатном городке, где люди – через два пробела,
и говорят накоротке, и озирают оробело.
стою. курю. смотрю. под стук металла или вой сирены
регулировщик – как пастух, как надзиратель. длинны, пленны,
ему подвластные стада идут-бредут в грязи по пояс –
туда-сюда, туда-сюда, туда-сюда – на новый поиск.
без изысков и без красот, фасады – как фотообои,
куда врисован пешеход, что думает еще о боли.
его (мой?) одинокий взгляд вылавливает всюду лозунг:
здесь будет скоро город-ад на нервах, сваях и колесах.
не привлекательно ничем – в упор направлено, застыло –
единственным сокровищем над городом висит светило.
оно уродливо. желто. при нем слепящая изжога.
(при мне ж – доверие и то доверие с плеча чужого;
при мне пробоины в ремне; бесцельность; толика восторга;
и все, наверное...) и мне, зажмурившись, осталось только
нырнуть в одно из русел, где машины оставляют росчерк
на площади-сковороде, где жарится регулировщик...
2006