Мы все охрипли,
как в птичьем гриппе.
Горят архивы
духовных хиппи!
Как фетиш светится,
среди траура,
погибшей буфетчицы
тихая аура.
Горящая стужа
и крики «взашей!»
Летают души
наших вещей.
Я вижу что-то –
заткнитесь, гаеры –
от моих фото
осталась аура.
Потолки рушатся.
Ад. Мат.
Сгорают рукописи,
ауры не горят.
Некапутятся
мозги ребят.
Горят компьютеры.
Ауры не горят.
Сквозь грязь
брандмауэра
тебя зову:
«Аура, ау!»
Караван сараем
базарь, мура.
Мы все сгораем.
Аура – Ура!