* * *
Никто не услышит зов,
Похожий на птичий крик;
Никто не найдёт следы
Ушедшего прочь в метель,
Не тронет голодный зверь.
Ком снега вместо воды,
Огонь, и бессчётность лиг,
И вера в древних Богов.
Когда-нибудь он придёт,
Окончив свой путь, домой,
Где пахнет корицей снег,
А море пьянит, как вино,
Где сладок туман, как мёд,
Где ключ есть с живой водой.
Над домом родным рассвет
Согреет душу его.