*******************"Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!
*******************Вы тугую не слушайте плеть!
*******************Но что-то кони мне попались привередливые –
*******************И дожить не успел, мне допеть не успеть."
В год родился репрессий жестоких.
Детство раннее – годы войны…
По тернистой шагал он дороге
«Виноватый» поэт без вины.
Окуджава ему был примером.
Он свой стих под гитару стал петь
Хрипловатой своею манерой,
Будто раненый в сердце медведь.
Его песни – ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть.
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть.
Оттолкнул от себя всех созданьем
Он «блатных» изначально стихов.
Будут позже любовь и признанье,
Будет «Гамлет» и сыщик Жеглов.
С нами больше Володи не стало…
О нем все вспоминают светло,
О нем чаще рыдает гитара,
О нем чаще все плачет перо!
Его песни – ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть.
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть…