Но слепнут от отчаянья все так же
Прозревшие в объятьях декабря.
В который раз им шлют Поводыря,
От стонов их оглохшего однажды,
Чтоб мог вести, обид не вспоминая,
А заодно и новых не хранил.
Не важно, сколько будет рядом с ним
Хотя бы у подножия Синая.
Где в ярости святой одной рукой
Скрижали, словно идол золотой
Разбиты о базальтовый покров,
И больше толку в том, чем в слове мудром.
…Пророка лик толпе напомнит утром
Глаза под снос оставленных домов.