Я опять не сказал, что приеду не завтра с утра:
что поделать, я, видимо, падок на эти сюрпризы.
Вечер медленно гасит закатные блики костра –
небосводное зарево вновь пеленается в ризы,
потемневшие для недоверчивых слабых людей,
коим без году день до заветного белого света.
Закрываю глаза на пороге железных путей,
что фрахтуют мой сон неспокойный посредством билета.
Я привык к поездам, и они не враждуют со мной:
расстояние мерится временем мерного стука.
– О, колёсный шансон, я храню у себя за спиной
бессердечное слово, которому имя – разлука,
та, что ты сокращаешь в прокуренном тамбуре; та,
что грызёт моё сердце, как мышь очерствелые корки;
та, что невосполнима ничем, как в груди пустота,
как безумье Дали и отчаянье Гарсиа Лорки…