Я пою о тебе, как о мертвом,
хоть ты еще жив.
Этому дождю не видно конца,
он будет долго идти,
смывая твои и мои следы
с грязных окон, по которым
мы прошлись взглядами,
не нашедшими свою цель.
Я готов был стать мишенью,
но ты не мог стать прицелом.
Я готов был стать вором,
но у тебя нечего было красть.
И ты думал, что за небом
есть еще сто тысяч небес,
а я, кусая пальцы, думал,
что ты прав.