* * *
На стекле отпечатался холод,
Он как будто с обеих сторон.
Дремлет снегом засыпанный город,
Грезит чудными снами мой дом.
Эти окна похожи на фрески,
Я не вижу метель за окном.
А в камине с прерывистым треском
Ест поленья голодный огонь.
Заломив снежно-белые руки,
Без стесненья рыдает метель.
Её голос со срывами, звуки,
Как молитва... Чуть слышен стук в дверь.
Открываю - лишь снежные вихри...
Я,- увы,- не сумею помочь
Той метели, и эта молитва
Не ко мне. Надвигается ночь.
То стихает, то бесится снова
Это пьяное в дым существо,
Только каждое снежное слово -
Откровение и волшебство.
Буду слушать её, попытаюсь
Разобрать, с кем она говорит,
То до звёзд, до небес поднимаясь,
То кидаясь на землю и плача навзрыд.
Буду слушать пока трепещет,
Разбросав всюду тени, свеча.
Иногда в сновидении вещем
Чуть касаясь её плеча,
Я шепчу ей слова утешенья,
Вдруг уверившись в силе своей,
И внезапно проснувшись в волненьи,
Я пишу, вспоминая о ней.
Я пишу её белые руки,
Руки, скрещенные на груди,
Торопясь воссоздать её звуки,
И прошу её снова: "Приди!"
И врываясь теперь уж без стука,
Обнимает в порыве меня.
Я люблю её светлую муку,
Ведь страдание - суть бытия.