Сотни лет или четверть года
На дорогах растет ковыль?
Не отыщешь в болоте брода,
Если веришь, что вечен штиль.
Размножаются слухи-черви
В мягкой плоти гниющих тел…
Не скули, если станешь первым,
Кто заметил, что мир истлел.
Ну, какое мне, право, дело
До того, кто уже в петле?
Мир не станет белей от мела,
Коим красят врата церквей…
Уж намучилось в рабстве счастье
Равнодушно лизать порог,
На крючке рыболовной снасти
Замирает бессильный рок.
Вот и незачем прятать плесень:
В теле мира – десятки мух…
Полукругом смеется месяц,
В скользких трупах растет лопух.
Ну, какое мне, право, дело
До того, что устало жить?
Не отыщешь чумное тело
На болоте, где плачет выпь…