Это был не провал, это был не успех. Это было так, когда все равно. Попрощались без разного рода помех, когда слёзы — уже, но ещё — не смешно. Когда верится только в возможность заснуть под мурлыканье грелки усатой у ног. И обиды — чуть-чуть, и прощенья — чуть-чуть. Фрукт раздора по долькам ушел на пирог.
Тот, который потом разошёлся под чай... Чуть горчил лимон — и с каждым глотком приходило мудрейшее «лучше смолчать», и о том, что — «уже», и о самом смешном, веселящем нас в будущем по одному. Это — вакуум, ценность, чистейший кристалл — шанс привыкнуть (чуть-чуть) к одинокому сну, где ещё — не успех, но уже — не провал.