Презумция любви

Мне некуда идти…
И, в общем, не к кому.
Домой? - Тоска.
К тебе? Ты занята.
Как жаль, не сын наш
 шлёпает пинетками,
а дождь по крыше…
Истина взята


служанкой всем,
для удовлетворенья
самих себя
 послушной плотью дней,
а я ж стою
 перед открытой дверью
и не хочу увидеть,
что за ней.


Поэт – пароль
для входа в сумашедший
дом, где от уха
жив отдельно глаз,
язык же запускает
буквы- шершни
в рифмованные то фокстрот,
то вальс.
 

И не успеть ему
 к ковчегу Ноя,
да и успел,
  где тварь ему возьмешь?
Вот он и корчит
из себя героя, -
на теле жизни
золотая вошь.


Не плачется.
 Не пишется.
 Не спится.
Ты - не со мной,
ты, как всегда, умна.
Всплывает,
искажая наши лица
изломанною булкой
или пиццей
над голодом души моей
Луна…