Стекает свет по нотам Дебюсси…
В безумье умирающего блица
Не зная ни прощанья, ни прости
Мы жили нежеланьем повториться.
Рисует осень времени парад
Штрихами аномального Пикассо.
Мы жжём в камине сонном плагиат
В мистерии некрашеной террасы.
Под инеем усталая трава
С импрессией Моне - подобна звуку.
Как реквием былого мастерства
Душа играет полонезом скуку.
Флажок…
Застыла стрелка…
Тишина…
И вот рассвет почти уже бескровен.
Сплетаются минуты не в года –
В сонаты…
Остается лишь
Бетховен.