Прости за то, что молодость ушла.
Прости, что я немного помудрела.
Прости, что я твоею не была.
Прости, за то, что этого хотела.
Прости за слезы на груди чужих,
За нежность, что они в ответ дарили.
Прости, что я не прогоняла их
Тогда, когда они не уходили.
Прости за ночи долгие без сна.
За сны, в которых эти ночи вяли,
Без чутких рук твоих, когда луна
Усталая спала на одеяле.
Прости за стылый, опустелый дом.
За то, что детский смех не слышат стены.
За школьный весь истрепанный альбом,
Не знающий холодный вкус измены.
За то, что я по-прежнему легка.
За то, что взгляд, как и тогда наивен.
За то, что чья-то теплая рука
В письме мое простое пишет имя.
Прости, что я ждала твои слова
На, испещренной буквами, бумаге.
За то, что закружилась голова
При встрече, а глаза боялись влаги.
Прости за отчуждение вдвоем,
За холодность, за пьяный бред горячий.
За мертвое молчание потом,
Да и живое – ничего не значит.
Прости, что кануло с тех пор не мало лет,
Прости, что я убийцею не стала
Той памяти, что родилась на свет
И поднимается теперь со дна бокала.
Прости, за то, что молодость ушла,
За то, что я немного помудрела,
За то, что я твоею не была –
За что себя простить я не сумела.
Написала, и самой стало не по себе: что же за мысли витали в моей голове тогда, предшествующие этим строчкам? Не понимаю, не помню. Наверно, стоило назвать не « Впрок», а, к примеру « Не обо мне». Но тогда назвалось так. Пусть так и остается. И все же, что это со мной было…. « молодость ушла» - да уж что только ночью не придумается…)