...кто-то пишет стихи,
некто прозой забавится,
отдельные личности могут летать,
а я выдавил прыщ
прижившийся на своей заднице
и доволен этим актом убийства...
о чём может поведать разбитый,
безухий, как Пьер унитаз?
О дожде, которого нет.
Друзья через запятую,
кофе через сигарету не
в затяжку, музыка Индии
на одном аккорде, любовь в ритме раста,
постепенно разла-
гающаяся под солнцем египетских пирамид,
верблюды, кони, ослы (один
из них поведал миру о Христе) и песок.
Много песка.
Он во рту, в волосах,
в волосатых руках
и в причинных местах,
на зубах и в глазах…
и только настоящий Бог
может не обращать внимания ни на песок,
ни на музыку, ни на любовь и даже на то,
что до сих пор нет дождя…