27.01.2006 г.
Не пойму, в какие могу слова
Обрядить седые свои печали.
Я обсыплюсь пеплом. И голова
Заболит сильней, чем еще вначале.
Виноват ли, прав – не разберу.
Ты, придя однажды ко мне обедать,
Виртуозно сделал свою игру
И моей игрой, и своей победой.
Меня спутал кто? Или я сама,
Доверяв тебе, за тобой шагала?
Оглянулась только – уже зима
Прогнала на юг всех окрестных галок.
Может мне за ними лететь пора?
Почему зима меня так тревожит?
Виртуозно-грубой была игра.
Ну зачем моей она стала тоже???