На тропке незажженых фонарей,
Сгущаясь облаком из пыли,
Идут-бредут с наивностью своей
Те образы, которыми мы жили.
Я их встречаю часто, только чуть
Задумаюсь над прошлым неизменным.
Огнем негреющим вдруг пламенеет грудь,
И все становится вокруг первостепенным.
Но это только зрительный обман –
Ему нет места в жестком настоящем.
Я прогоняю чувственный туман,
И все вокруг: бесцветно, но блестяще.
И все же образы по-прежнему живу,
Пленяют красками, беспечностью своей.
Дорожной пылью, облаком плывут
По тропке незажженых фонарей.
5 августа 2005 год
D.O.lly