О нашей дикой стороне
Худые вести снова слышу:
Холодный ветер, жёлтый снег
И скорбный месяц солнца выше.
Прабабка на кровати спит.
В избе не топлено и сыро,
Лучина тлеет – не горит,
И ночь, объявшая полмира.
Лежит обрюзгший кот в печи,
И то ль беседа, то ли ругань,
То ль плачет горько, то ль кричит
В трубе рассерженная вьюга.
И снится мне такая ж ночь,
Прабабка, спящая тревожно, -
Когда уже и жить – невмочь,
Но и погибнуть – невозможно.
Глаза кота горят в ночи,
Тоской вселенской жадно дышат.
И хоть ори или кричи,
Стучись, но люди не услышат.
И потому я пью вино,
И потому пишу стихи я,
Что за окном и за стеной
Бушует чуждая стихия.
Сижу, сутулясь, за столом,
Дымит погасшая лучина,
И белый тополь под окном
Меня волнует беспричинно.
У грусти в каменных тисках,
Я, опьянев, склоняюсь ниже,
И кровь стучит, стучит в висках,
Как будто снег шуршит по крыше...