Как раненая птица, я о прутья клетки бьюсь,
От боли сумасшедшей замирая,
Да, в прошлое, конечно не вернусь,
Но и о будущем я даже не мечтаю….
В чем, правда? В счастье и в любви?
Но где ж любовь? Она, увы, далече!
Зато предательство и ложь, зови их, не зови,
Придут всегда, «по-дружески», обняв тебя
за плечи.
И улыбнувшись, заглянут в глаза,
Мол, как тебе? Еще терпимо?
Все примешь молча, слова не сказав,
Когда увидишь, что любовь проходит мимо...
И клетку для себя соорудив,
О прутья бьюсь я до изнеможенья….
Себя от мира, от людей отгородив,
Устав от жизни, так и не найдя смиренья.