Она мертвая, больше не станет
С опереньями стрелы пускать,
Она мертвая и перестанет
Меня ножиком полосовать.
Она мертвая, замуж пора
Выходить ей, теперь она – пшик,
Как от древа сухая кора,
От меня ее облик отник.
И не грустно, хотя и не Солнце,
Но пора мне ее хоронить:
Ее профиль сорвать остается
И бумажный кораблик пустить.