Мороз крещенский.
- Пей, старик.
Да сколько ж надо выжрать водки,
чтобы согреться хоть на миг?
А на закуску – ни селёдки,
ни хлеба нет…и….ни шиша……
Центральный парк сверкал огнями.
там…. на задворках два бомжа
бутылку дружно допивали.
- Ну, ладно, брат…..на посошок -
да я пойду.
Глянь….минус двадцать.
- Уходишь, парень? Ххх-х-хорошо…
- А ты?
- А мне… куда податься?
- Бывай.
На парк спустилась ночь.
Сковало дрёмой карусели.
И вдруг……мелодия…..точь в точь
мотив знакомый
…….еле-еле
Откуда-то издалека
о, нет…почти из прошлой жизни
такая светлая строка:
«Жил был художник……»
…………………рвались мысли.
Крепчал докучливый мороз.
И, побеждённый алкоголем,
старик упал.
Река из роз
врывалась в душу сладкой болью.
Текли слова из темноты
о чудаке, что смог когда-то
«продать свой домик и холсты……»
Безумец!
Стоила ли траты
минута радости…..одна(!)
какой-то взбалмошной актрисы?
Не правда ль, странная цена:
за «море роз» платиться жизнью.
Старик лежал, открыв глаза,
а звёзды падали, сверкая,
в хмельную душу…
Вдруг слеза
одна…….горячая…..скупая
последней точкою над «i»
скатилась в таинство финала….
Он умирал….
…………Но он любил
…давным-давно
……………………И алых-алых
десятки ярких,
……………..дивных роз
дарил с улыбкою любимым.
Вдруг поезд Жизни –
………………………под откос…
Не всем, увы, хватает силы,
в минуту горя встать с колен,
не очерстветь,
…………не опуститься.
Последней строчкою куплет
упал израненною птицей.
А утром в ворохе газет
пестрели скорбно объявленья:
«В центральном парке человек
……….замёрз
…………………в глубоком опьяненьи…..»