* * *
Она дитя погибших Атлантид,
Над ней летят пустые самолёты.
Никто не знает, как она грустит,
Когда приходит вечером с работы.
Её тесно в комнатах. Пора в Париж
Гулять под ручку с Франсуа Вийоном.
Ей снится детство, мама, блёстки крыш,
Но утро огрызается проёмом
Окна, где блочный мается комфорт,
Где путь открыт к пустующей Голгофе,
И страшен каждодневный натюрморт
Из пачки сигарет и чашки кофе.