Может, в Праге, а может, в Дрездене,
Там, где пальцами тычут в небо
Католических шпилей лезвия,
Где сливаются быль и небыль,
По камням, по улицам стареньким,
Что не знают себе износа,
Молчаливым он ходит странником,
Ювелир. А может, философ.
На торговца с глазами медными,
С головой, как кочан капусты,
Он глядит сквозь стекло волшебное,
Препарируя мир прокрустов.
Замечая черты случайные,
Он вздыхает по-стариковски…
Приютила навек печаль его.
Мир людей, как полотна Босха
Для него - под знамением радужным.
Сон и жалость, и хлеб – украдкой…
Может, нехристь, а может, набожный,
Вечный Жид со стрелой под лопаткой.