Продаю с молотка любовь,
Кто мне даст за неё хоть грошик,
Нынче чувств запоздалых крохи,
Не модны, и не в глаз, не в бровь...
Ни кумиров найти хороших,
Не волнуют признанья кровь,
Стынет зяблая вновь и вновь,
Может Вы, господин хороший,
Нет?...
Взгляд небрежно холодный брошен,
За бесценок её с молотка,
Забирают, ведут на паперть,
Безразличьем исхлестана насмерть,
И в глазах её гибель близка...
Скалит зубы навстречу похоть,
Вожделенья беспутного ищет,
Тянет жадные к ней лапища,
Всё равно, хорошо иль плохо...
Всё рассеется утром ранним...
Всё пройдёт, только ты проснёшся...
Знаю милая, ты вернёшся,
Ко мне снова зализывать раны...