Если б смог я художником стать,
Свою кисть обвенчал бы я с рифмой,
Я бы музыку стал рисовать
И мелодию сделал бы зримой.
Я бы стал рисовать героиню романа,
И смех арлекина сквозь слезы,
Тихие звуки ледяного органа
И грустные вздохи юной березы.
Крик листвы под ногами прохожих,
Фейерверки цыганских танцев,
Людей, в печали и в счастье похожих,
И корриду безумных испанцев.
Рисовал бы удары судьбы,
На ухабах тернистой дороги,
Забитые ставни родимой избы,
В метаньях по свету избитые ноги.
Рисовал бы стуки сердца,
И звон церковных куполов,
К душе распахнутые дверца,
И лязги сброшенных оков.
Я рисовал бы цветные сны,
Добрые, яркие, с запахом роз,
Тайны невидимой части Луны,
И цунами потерянных грёз.
Но, если б смог я как гений ваять,
И сердцем видеть в кромешной тиши,
Я без устали б стал рисовать
Портрет Вашей светлой души.