Холодные звезды на черной пастели,
Рисованный дом ели трезвый от дней.
Сошли ли с ума города, очумели ли?
Но полдень похож на театр теней.
В реке отражение солнца забесится,
Трава заискрится прохладной росой.
А город под смогом не выделит месяца,
И не пройдешь по бульвару босой.
Снега белой ширмой загладят неровности,
И запах горящих березовых дров.
В подвале прокуренном ищут духовности;
И соль не щадит дорогих сапогов
А время идет в разных весях по-разному:
Спешит в городах и завязнет в глуши.
Одни от души, но ползком к безобразному,
Другие спроста, но к покою души.