* * *
Ворох павшей листвы покрывает, шурша,
убелённую инеем землю.
И туманный кисель вяло тянется вверх
беспросветною серою тенью.
И от мыслей своих не укрыться нигде,
не умчаться – собьёшься с дороги...
Запах прелой листвы, запах близкой зимы –
бренный запах печали и скорби.
И забьёшься в нору, где себе сам судья,
и пророк, и палач-утешитель,
И события лет промелькнут пред тобой,
как в кино, где ты заспанный зритель.
И не тронет ничто, улетучится сном,
не поманит забытой мечтою.
Ты давно уже лист – жалко скомканный лист –
индевелый, сокрытый травою