Не всякой музе по душе поэты,
Их новых строчек тонкая игра.
Строгают музы утром винегреты
Под сладкий сон бессмертного пера.
Готовят борщ, утюжат полотенца,
Выстраивают ровных чашек ряд
И на великовозрастных младенцев
С улыбкою, как матери, глядят.
Устанет к полночи выносливая муза,
Прозрачным облачком скользнуть бы за порог...
Но в этот миг вселенская обуза –
Поэт задумает к эклоге эпилог...
Без музы вдохновение увянет...
И, припустив за нею впопыхах,
Поэт смущенно арфу ей протянет...
Как не сыграть для пары слов в веках.