Чем больше пишешь строк,
Тем меньше смысла в них,
И кажется, что всё нелепо и банально –
И спичек коробок,
И сигаретный дым,
И то, что куришь ты до боли машинально.
Чем дольше я с тобой,
Тем меньше шанс уйти,
Закрыть покрепче дверь, хоть было бы логично –
Ведь ты не мой, не мой,
Молчишь из пустоты,
И любишь ты меня до боли безразлично.
2.08.2005