О, да, зима, твоя стихия –
когда растрачены снега
безумной кистью, и лихие
отрезки линии Дега
окно расчерчивают смело,
питая вьюжную стезю…
Так много в черной ночи мела
в подарок снежному ферзю
декабрь отдал… Рты сугробов
проулок стиснули, и в нем
на подвесном хрустальном гробе
луна качает окоем.
Искрится, тонкими лучами
пронизан, воздух полутьмы.
И пожимает лед плечами –
как будто не было зимы.
Как будто в белые овраги
меня случайно завлекло
куском разрезанной бумаги,
что я наклеил на стекло…