тот, для кого грамматика запирается в паре букв и царапает за язык и течет изо рта,
глотающий каждое утро и зажигающий солнце одним лишь изломом брови, где в фальши вся красота,
тот , который умеет ходить босиком по горячему снегу и по кровостоку который сбегает вниз,
на которого удобно смотреть сбоку, потому что прямо -можно ослепнуть, и вот тогда-то и будет жизнь
тот, который закручивает спирали и прикладывает калёное к моему оголённому рту,
так хочется сбиться с ритма, хотя бы раз ошибиться и не поймать тебя на лету ,
смотреть на цепочку следов и угасать, как угасает солнце которое ты не съешь
потому что оно становится легче воздуха и без твоей слюны на нем образуется брешь
и внутрь ползет пустота. Ты тот, который держит в руках пустоту и лепит ее на лоб,
мое сердце похоже на каракатицу: пятится-пятится и падает прямо в гроб,
царапает потом изнутри все подкожные шрамы, подноготную мою выдает.
тот, который прикладывает небо ко лбу, мешает его с пустотой - получая на выходе лёд
ты звонишь мне вечером после нуля и говоришь, что научишь любить и я жду науки, скребусь в дверь
тот, который мне обещал - ты умеешь складывать вечность с вечностью и умножать на число потерь
потребление страсти. Тот, для кого грамматика это лишь оборот речи - сердце лопается изнутри...
вскрой меня и сам посмотри