Сижу над тетрадным листом и не знаю,
О чем рассказать ему я хочу.
Быть может о том, как я жизнь прожигаю,
И сам над собою бездарно шучу?
А может о том, как поверив однажды,
Что счастье нашел я под солнцем земным.
Свободу, которую так сильно жаждал,
Я продал на серые крыши и дым.
Прикинув на глаз, что так будет лучше,
Я с легкостью отдал свободу свою.
И вот он итог - стою на распутье.
Стою и молюсь. И не знаю кому.
Иду и во тьме, как слепой натыкаюсь
На стену, которой нету конца.
Что толку теперь, что я плачу и каюсь,
Не выведут слёзы к свету глупца.
Вдруг, как-то внезапно, меня осенило,
Как будто услышал я голос творца –
«Надень-ка ты маску иначе в могилу,
Тебе предстоит дорога одна»
Как вышел и выжил, писать я не стану.
Не хочется грязью марать мне листы.
Но только свободу свою не сменяю,
И маску сниму под холмом из земли.
Так, что рассказать мне листок одинокий,
Единственный кто понимает меня.
Лишь ты! Отпечатав в памяти строки,
Поймешь и простишь...,
и сгоришь не виня.