В старом саду
всё по-прежнему — трещины
грустно бегут по стволам серебристым…
Пристань моя,
сколько было обещано в детстве кукушкой?
Порушено быстро
то, что природа рукою нежадной
нам раздает,
но отсчётом обратным —
утра наброски, полоски заката…
Внятно струится,
твердит серебром
в зеркале проседь — о том же, о том…
В старом саду
душит память — с годами,
столь беспощадна она,
родниками бьётся в виски и слышна голосами,
руками касается, дышит упрямо.
Ядом вселенским
сочится программа — не нами запущенна,
сущие ады...
Помада рассветная,
цветом — касается губ твоих бледных,
уставшая Ада.
Оставить печали на утро — мы рады…
Ночные туманы — тайны безбрежные…
В старом саду,
по утру — всё по-прежнему.