Чего у меня ты, классификатора и водолея,
Находишь для чтения, зрения глаз не жалея?
Зачем понапрасну мозги драгоценные тратишь ты,
Заместо того чтоб пошить себе летнее платьице?
Ты буковки разве не видела раньше печатные,
Язык не точила флэш-мобами там, или чатами?
Неужто поэзия? Бросьте, мамзель, мне не верится,
Что слово точёное внутри головы Вашей вертится…
Над школьной программой взлетая тревожною птицею,
Так хочется верить в пивные, забитые принцами…
И в то, что из принципов шьётся – не то чтобы платьице летнее,
Но – дача, квартира, машина и лошадь с каретою.
Что рыбка в пруду, хоть с трудом, золотая, но ловится,
Что бабочкой яркой – кто ползает – все очень быстро становятся…
Я в недоумении, рад, но ещё – озадачен.
Скажи что-нибудь, и мы "посмеёмся и вместе поплачем"
Что резок бываю – прости, уж такая натура.
И я не дурак и ты, уж конечно, – не дура.
Собой недурна и вообще – современная птица,
Но что-то неймётся, и днём на работе не спится.
А всё же, а всё же так хочется верить бумаге,
Экрану, и странному чувству, когда ты шевелишь губами,
Когда говоришь, проговариваешь, pro или contra,
И веришь, ну хоть иногда, что всё это – от бога.
22.12.2005