Мне, как праздник, тоска
в звоне светлого леса,
когда осени звон исчезает на нет,
а листочек кленовый, сорваввшись, безвесно,
к земле нижет остывший багряновый цвет.
Мне, как праздник, тоска
на унылой опушке,
где былинки со стога летят и летят.
А вон там, под ветлой,.
в речку кем-то опущен
рыжий месяц,
застрявший в рыбацких сетях.
Мне, как праздник, тоска
если я в ожидании, если верю,
что там, среди лунных берёз
ты воздушно пройдёшь
красотой несказанной
воплощением всех ностальгических снов.