* * *
Идея мира - как головка сыра,
Где все, давясь, давя друг друга, жрут,
Всё меньше сыра, меньше в мире мира,
И с Цезарем под ручку ходит Брут.
Брут дорог нам, но истина дороже,
А истина проста - всегда играй с листа,
И папки партитур прохладной кожи
К себе нас манят, только на черта?
Доколь играть написанное кем-то,
Размахивая скрипкой вековой?
Давно уже не слышно комплиментов,
“За здравье” кончено, звучит "За упокой".
Покойна гладь застывшего вулкана,
Покоен зверь, тобой убитый влёт,
Покоен лёд в горах, покойна прана,
Но беспокоен сырный наш народ.
Идёт возня, интрижки за коврижки,
А, обожравшись, ходят под себя
Туда-сюда кафтан латают Тришкин,
Суча душонками и души теребя.
И сырный дух туманом в наших душах,
Чуть теплится лампады огонёк,
Ползучий смок его вот-вот потушит,
Кончается урок, он не пошёл нам в прок.