Со мной случилась незадача
Я начал вдруг писать стихи
Ох тяжелы мои грехи
Я ж тока тока от сохи
А тут такие лопухи
И рифмы словно блохи скачут.
Да я же вовсе не поэт
[Тут музы явно облажались]
ДалИсь мне [или может, дАлись?]
Все эти призрачные дали
Дрожанье плеч, паденье шали
И чей то хрупкий силуэт.
Я даже в грамоте не ловок
То запятую пропущу
То смысл слишком упрощу
То много дыма напущу
То с буквой «Я» переборщу
То всё испортит заголовок.
Вот вам ирония судьбы
Пишу, хоть в общем не умею
Несу как олух ахинею
Пытаюсь пить, но не пьянею
Курю траву, но не балдею
Про сон и отдых позабыл.
Я хмур, растрёпан, нелюдим
Но я теперь в прямом эфире
Брожу как пьяный по «стихире»
И тихо тренькаю на лире
Ту что нашёл в своей квартире
Когда в «стихиру» угодил.
И пусть мой стих для вас смешон
Нас всех история рассудит
И выдаст каждому по ссуде
В конце концов мы все «там» будем
Поэты, критики и люди
Ну всё, до встречи, я пошёл...