Я не хочу писать стихи и все же
Они как будто сами по себе
Рождаются во мне, меня тревожат,
К тебе, бумага, просятся, к тебе.
Душа же им противиться не может,
И вот - марает ручка чистый лист
Словами, что меня сегодня гложут,
Мечтой о том, что я, как прежде, чист.
И на душе светлеет и теплеет,
И с каждой строчкой улетает грусть.
Я с каждой строчкой становлюсь мудрее
И с каждой строчкой вновь куда-то рвусь.