Трепещет на горе цветок,
чуть выше – кромка ледяная.
Осколки ветра и мороз –
с косой ночная стая.
Всё творчество – порыв,
подобный стеблю,
что пробивает камни и асфальт.
И дождь прозрения смочит землю,
чтобы сверкнул в листке базальт.
Потом, ту красоту цветка,
заметить может лишь пчела
или орёл с вершины.
Но в городах осела мгла –
всё топчут ноги-шины.
Но, иногда, уж хочется
пробиться...
подальше от народа,
где в тишине веков
чесать бока
нетронутых вершин,
и пошатнуться
от избытка кислорода…
/Декабрь, 2005/