Жизнь бессовестно спешит.
Как вчера: над книжкой съёжась,
изучали падежи
именительный, предложный;
сменку прятали в мешок;
целовались в раздевалке.
Лишь вчера жизнь шла пешком
и не шатко и не валко.
А теперь летит куда?
Растолкала всех локтями:
Владик, Кушка, Воркута,
Львов вечерний и Телави.
Время хрумкает деньки,
запивает сладким чаем.
Так как нервы из пеньки –
ничего не замечает.
Где-то рвет меха баян,
в ночь шипя фальшиво ноты, –
это месяц слишком пьян,
он не вышел на работу.
Задрожал напротив дом.
Даже там рыдает кто-то.
Весь как осень стал альбом,
а в нём в стаи сбились фото.
Не вернуться нам туда,
где войнушки и зарницы,
где слезинка без стыда
серебрится на реснице.
(декабрь 2005)