Я, засыпая, слышала стихи
Прекраснее которых не писала,
То звонки плыли звуки, то глухИ,
Но мысль, не долетая, угасала,
Манила дрёма тяжестью ресниц
И о покое мне шептала в ушко,
И предлагала белизне страниц
Белее снега белизну подушки,
Томила, обещая мне покой,
Баюкав сладко... А стихи исчезли
И не рождённой таяли строкой.
И в дрёме звать их было бесполезно...