Не владею красивым стилем
Не пишу пятистопным ямбом
Я давно не живу в России
и увы не блещу талантом.
Посмотрел сериал «Есенин»
На глаза навернулись слёзы
Жил поэт, не пахал, не сеял,
Но как хлеб нам дарил грёзы.
Мы их рвали из рук ломтями
Всё старались урвать поболе
И толкали поэта локтями
Пробиваясь из тьмы на волю.
Не жалея родных и близких
Утопив свои души в водке
Не стеснялись поступков низких
Совесть жгли точно уголь в топке.
И летел паровоз со свистом
Через смуту, разруху, голод
По просторам нашим Российским
Словно орды диких Монголов.
Лилась кровь как вино на свадьбе
Сын отца отправлял в застенки
Братья метко стреляли в братьев
Ставя их на Лубянке к стенке.
И в вертепе этом кровавом
Где убийство стало работой
Мы поэту воспели славу
Окружив партийной «заботой»
Он кричал, осветить пытался
Жизни тьму и дорогу к Богу
Но народ лишь пьяно смеялся
И послушно шагал в ногу.
А поэт не умел строем
Он был с детства свободой болен
И душа его с пьяным воем
Всё рвалась из груди на волю.
Всё звала за собой в небо
Всё просила любить землю
Всё кричала – свободы мне бы
Но ни кто её плачу не внемлил.
Смертны все, и поэт не вечен
Написав нам стихи кровью
Он в холодный декабрьский вечер
Захлебнулся своей болью.
Захлебнулся как все поэты
Шею в петлю и в тёмный омут
А наутро писали газеты
Что поэт был умом тронут.
Что не понял «святой идеи»
Что не принял «великой жертвы»
Что сомненья им овладели
Дескать сдали у парня нервы.
И предали земле тело
Заковали в гранит чёрный
И лишь профиль его белый
Смотрит в души нам отречённо.
Не владею высоким слогом
Не питаю пустых иллюзий
Всем ответ держать перед Богом
И поэтам и просто людям.