Ты та, одна, которую я ждал,
Которой жил, в которую я верил.
Но понял я, каков мой идеал,
Когда ушла, передо мной захлопнув двери.
Ты упорхнула, словно мотылек.
На свет, таинственный, манящий.
Мне жаль, что он тебя увлек,
Как аромат вина пьянящий.
Прости, конечно, я не он!
Я не блещу игрою ярких красок.
И мне не уготован трон,
А с ним и тысячи фальшивых масок.
“Я вас любил”, - сказал, один поэт,
А я скажу, - “Как никого другого!”
Но – это я, а вы, как вижу, нет,
Не будем повторять опять все снова.
1999 г.