Мне учиться еще и учиться
и плутать в темных дебрях души,
где не пишется снова страница
недосказанной книги про жизнь,
будто летопись – новая осень
что-то шепчет кленовым листом,
где последняя стая уносит
откровения в небе пустом,
а потом закружатся метели,
словно жаром из печки – мороз,
и под лапами старенькой ели
прочитаю, как жить довелось,
и уже я себя не узнаю
в странной смене загадочных тем,
что увидел когда-то глазами,
исчезает бесследно затем,
разгадать бы мне эту загадку:
кто украсил резьбою стекло
и царапает сердце украдкой? –
если время узнать не пришло
ни того, что любая страница,
ни того, что раскладка ума –
не подскажут, что может случиться,
если нас покидает зима.